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Reimaginando lo urbano y lo rural como paisajes integrados de regiones urbanas

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El camino a seguir para los sistemas urbanos requiere nuevas herramientas y nuevos marcos para comprender los beneficios del diálogo ciudad-región y nuevos enfoques de planificación, como se encuentra en un nuevo informe, City Regions as Landscapes for People, Food and Nature.


Una meditación sobre nuestra relación con los paisajes que habitamos

Cuando compra un libro revisado de forma independiente a través de nuestro sitio, ganamos una comisión de afiliado.

LA MANO AUSENTE
Reimaginando nuestro paisaje americano
Por Suzannah Lessard

No hace mucho, llamé al Servicio de Parques Nacionales en Richmond, Virginia, para pedir consejo sobre cómo visitar los sitios de la Guerra Civil con la familia. "¿Qué tipo de sitio desea visitar?" preguntó el alegre guardaparque.

Continué divagando acerca de haber vagado una vez por el campo de batalla en Fredericksburg, en el rubor de una soleada mañana de verano, sintiendo que sus hermosos campos, colinas y barrancos habían contado la historia de la carnicería que ocurrió allí de manera bastante conmovedora. "Ajá", respondió el guardabosques. Claramente, no había respondido a su pregunta.

"¿Estás buscando una cierta perspectiva histórica?" él dijo.

El centavo cayó. Richmond tiene campos de batalla donde prevaleció el Sur y campos de batalla donde prevaleció el Norte. ¿Buscábamos uno o el otro? Fingí no entender, dirigiendo la conversación hacia dónde ir para dar el mejor paseo por el campo, y sentí el alivio del guardabosques.

Aquí parece ser donde estamos ahora, atrincherados en diferentes fortalezas de memoria selectiva. Los sitios de la Guerra Civil se prestan especialmente bien a tales instintos tribales. Pero nuestra cambiante identidad nacional está inscrita en todas partes, desde un mar hasta un mar resplandeciente. Cada lugar tiene significados que se acumulan como sedimentos con el tiempo.

"¿No es el paisaje en sí mismo, ya sea deliberadamente conservado o simplemente duradero más allá de su tiempo, también, en última instancia, lo más precioso para nosotros no como un recordatorio elegíaco del pasado, sino como un espejo de nosotros mismos, entonces y ahora, en toda nuestra complicada humanidad?" Suzannah Lessard pregunta en "La mano ausente".

Mitad memorias, mitad cri de coeur, la colección de ensayos interconectados exquisitamente escrita, brillante y reflexiva de Lessard disecciona, como un historiador del arte haría una imagen, un crítico literario un texto, un médico forense un cadáver, una franja diversa de América, desde Gettysburg y el King of Prussia Mall en Pennsylvania a Truth or Consequences, NM desde el asiento de un avión, a 30,000 pies sobre Alaska, a las escaleras y aceras de Brooklyn durante la década de 1990 desde Georgetown, en Washington, donde solía vivir el autor, a Youngstown, Ohio, donde "no importa cuánto lo intenté", dice Lessard, "no pude identificarme con esta desgracia, esta vulnerabilidad extrema de toda una sociedad urbana".

Lessard, escritora del personal de The New Yorker desde hace mucho tiempo, autora de "The Architect of Desire", una de las primeras editoras de The Washington Monthly y autodenominada como suburbophobe, dedica gran parte del libro a explorar lo que ella denomina la "atopía" de Estados Unidos, nuestra vasta expansión exurbana, aparentemente imprevista, incipiente, que para ella sigue siendo en gran parte inescrutable y trágica. Ella escribe sobre esos lugares desde lo que podríamos llamar un lugar literario exaltado. El modo es epistolar, poético, ocasionalmente honesto hasta el extremo (la observación de Youngstown, por ejemplo) y moral.

“Debido a que hasta ahora hemos fallado como administradores efectivos, pero somos tan dependientes como siempre, la naturaleza también representa nuestra falta de gobierno: nuestra incapacidad en este asunto muy básico de autoconservación para cuidarnos a nosotros mismos”, escribe. Al mismo tiempo, Lessard señala cómo "cuanto más saludable es la ecología de una región, más personas y empresas atrae", lo que "a su vez, ejerce una presión cada vez mayor sobre el medio ambiente, intensificando el desafío de protegerlo" y al mismo tiempo El tiempo exacerba los conflictos de clases, un problema al que admite haber contribuido como propietaria de una segunda casa en el valle de Hudson de Nueva York.

Estos conflictos de clases, indicativos de "la división nacional entre azul y rojo", pueden "hacer que la política local sea casi violenta", escribe. “El agricultor que espera ganar algo de dinero con su tierra desarrollándola, las familias de clase trabajadora que han visto cómo el empleo se redujo a casi nada, pero una empresa de fracking les ha ofrecido una suma significativa; esas personas ven a los conservacionistas del paisaje, como a los ambientalistas, como el enemigo."

“Veo que yo misma soy parte de eso”, reconoce, relatando una reunión con un alguacil adjunto y un recolector de basura de donde vive en el país, quienes cultivan en el lado porque - “bueno, es difícil decir por qué ," ella escribe. “Simplemente lo hacen”, sugiriéndole que se preocupan por lo menos tanto por el paisaje como lo hacen los conservacionistas y los propietarios de segundas residencias. La verdad en muchas áreas pobres, que no estoy seguro de que Lessard aborde por completo, es que las personas también cultivan para obtener alimentos. Cualquier conclusión "sobre la clase y el paisaje", decide, "será contradecida, tal vez en unos minutos".

Pero ella no lo deja ahí. El movimiento ambiental, señala, nació durante la era del disparo a la luna, cuando los terrestres vieron por primera vez el planeta tal como es, una pequeña y vulnerable canica azul que cuelga en el abismo del espacio, ignoró desastrosamente las implicaciones de esas imágenes al enfrentar a las personas con la naturaleza. y no buscar puntos en común con urbanistas, pacifistas y defensores de la justicia social.

"Hoy podemos ver claramente que, desde el punto de vista de la luna, la distinción entre ciudad y país de cualquier tipo, o incluso ciudad y 'desierto' no tenía sentido: que todo era nuestro 'medio ambiente'".

Este es un punto familiar pero oportuno. Nuestros intereses aislados han frustrado el progreso colectivo. La infraestructura en ruinas y los precios desbocados de la vivienda son, en última instancia, inseparables de la expansión y la contaminación. El cambio climático acelera la desertificación rural y contribuye a las inundaciones, causando estragos en miles de millones de vidas, provocando disturbios y alimentando la crisis de refugiados. Separamos estos temas bajo nuestro propio riesgo.

Lessard lamenta que los estudiantes estadounidenses, dedicados a carreras empresariales, no estén más interesados ​​en estas cosas, que eviten el activismo social hoy en día, una queja brumosa que parece exactamente lo contrario de la verdad. Me pregunté a cuántos de ellos habría entrevistado para el libro.

Me encontré deseando las voces de más residentes locales cuando ella estaba de excursión a lo que le parecían las zonas fortuitas de la atopía y en las afueras de ciudades con problemas que para ella le parecían "el medio de la nada". Seguramente estos lugares no son ningún lugar para todas las personas que viven allí.

Mencioné esos sitios de la Guerra Civil antes porque Lessard escribe un buen capítulo sobre ellos. Citando al historiador Michael Lacey, rastrea las raíces de la atopía no planificada de Estados Unidos hasta Thomas Jefferson, John Quincy Adams y la esclavitud. Un gobierno federal que estableciera con éxito una política de planificación nacional debilitaría el caso de la soberanía estatal. Por tanto, los estados esclavistas se opusieron sistemáticamente a la planificación centralizada. "El gusano eterno de la conciencia se estremece de terror por el destino de la peculiar institución", así lo expresó Adams.

Y como señala Lessard, la preservación del paisaje en los Estados Unidos surgió durante la década de 1890 como un movimiento para salvar los campos de batalla de la Guerra Civil, aunque, para no molestar a los simpatizantes confederados, durante años el Servicio de Parques evitó las discusiones sobre la esclavitud en sus conversaciones de guardabosques, placas en el lugar y otros materiales curatoriales.

Los cementerios empapados de sangre de la matanza industrializada se transformaron en preciados emblemas de la nobleza estadounidense y la inocencia pastoral a través de lo que fue en efecto una política de amnesia deliberada, una especie de segundo acto de represión. Como un manto de nieve fresca, esta nueva identidad blanqueó la vieja.

Afortunadamente, escritores como Lessard demuestran que la verdad aguarda ser excavada. “Sacar a relucir la verdad del paisaje es emocionante pero agotador”, escribe. “Lo hago, creo, por fidelidad al lugar y fe en el lugar.


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LA MANO AUSENTE
Reimaginando nuestro paisaje americano
Por Suzannah Lessard

No hace mucho, llamé al Servicio de Parques Nacionales en Richmond, Virginia, para pedir consejo sobre cómo visitar los sitios de la Guerra Civil con la familia. "¿Qué tipo de sitio desea visitar?" preguntó el alegre guardaparque.

Continué divagando acerca de que una vez habíamos vagado por el campo de batalla de Fredericksburg, en el rubor de una soleada mañana de verano, sintiendo que sus hermosos campos, colinas y barrancos habían contado la historia de la carnicería que sucedió allí de manera bastante conmovedora. "Ajá", respondió el guardabosques. Claramente, no había respondido a su pregunta.

"¿Estás buscando una cierta perspectiva histórica?" él dijo.

El centavo cayó. Richmond tiene campos de batalla donde prevaleció el Sur y campos de batalla donde prevaleció el Norte. ¿Buscábamos uno o el otro? Fingí no entender, dirigiendo la conversación hacia dónde ir para dar el mejor paseo por el campo, y sentí el alivio del guardabosques.

Aquí parece ser donde estamos ahora, atrincherados en diferentes fortalezas de memoria selectiva. Los sitios de la Guerra Civil se prestan especialmente bien a tales instintos tribales. Pero nuestra cambiante identidad nacional está inscrita en todas partes, desde un mar hasta un mar resplandeciente. Cada lugar tiene significados que se acumulan como sedimentos con el tiempo.

"¿No es el paisaje en sí mismo, ya sea deliberadamente conservado o simplemente duradero más allá de su tiempo, también, en última instancia, lo más precioso para nosotros, no como un recordatorio elegíaco del pasado, sino como un espejo de nosotros mismos, entonces y ahora, en toda nuestra complicada humanidad?" Suzannah Lessard pregunta en "La mano ausente".

Mitad memorias, mitad cri de coeur, la colección de ensayos interconectados exquisitamente escrita, brillante y reflexiva de Lessard disecciona, como un historiador del arte haría una imagen, un crítico literario un texto, un médico forense un cadáver, una franja diversa de América, desde Gettysburg y el King of Prussia Mall en Pennsylvania a Truth or Consequences, NM desde el asiento de un avión, a 30,000 pies sobre Alaska, a las escaleras y aceras de Brooklyn durante la década de 1990 desde Georgetown, en Washington, donde solía vivir el autor, a Youngstown, Ohio, donde "no importa cuánto lo intenté", dice Lessard, "no pude identificarme con esta desgracia, esta vulnerabilidad extrema de toda una sociedad urbana".

Lessard, escritora del personal de The New Yorker desde hace mucho tiempo, autora de "The Architect of Desire", una de las primeras editoras de The Washington Monthly y autodenominada como suburbophobe, dedica gran parte del libro a explorar lo que ella denomina la "atopía" de Estados Unidos, nuestra vasta expansión exurbana, aparentemente imprevista, incipiente, que para ella sigue siendo en gran parte inescrutable y trágica. Ella escribe sobre esos lugares desde lo que podríamos llamar un lugar literario exaltado. El modo es epistolar, poético, ocasionalmente honesto hasta el extremo (la observación de Youngstown, por ejemplo) y moral.

“Debido a que hasta ahora hemos fallado como administradores efectivos, pero somos tan dependientes como siempre, la naturaleza también representa nuestra falta de gobierno: nuestra incapacidad en este asunto muy básico de autoconservación para cuidarnos a nosotros mismos”, escribe. Al mismo tiempo, Lessard señala cómo "cuanto más saludable es la ecología de una región, más personas y empresas atrae", lo que "a su vez, ejerce cada vez más presión sobre el medio ambiente, aumentando el desafío de protegerlo" y al mismo tiempo El tiempo exacerba los conflictos de clases, un problema al que admite haber contribuido como propietaria de una segunda casa en el valle de Hudson de Nueva York.

Estos conflictos de clases, indicativos de "la división nacional entre azul y rojo", pueden "hacer que la política local sea casi violenta", escribe. “El agricultor que espera ganar algo de dinero con su tierra desarrollándola, las familias de clase trabajadora que han visto cómo el empleo se redujo a casi nada, pero una empresa de fracking les ha ofrecido una suma significativa; esas personas ven a los conservacionistas del paisaje, como a los ambientalistas, como el enemigo."

“Veo que yo misma soy parte de eso”, reconoce, relatando una reunión con un alguacil adjunto y un recolector de basura de donde vive en el país, quienes cultivan en el lado porque - “bueno, es difícil decir por qué ," ella escribe. “Simplemente lo hacen”, sugiriéndole que se preocupan por lo menos tanto por el paisaje como lo hacen los conservacionistas y los propietarios de segundas residencias. La verdad en muchas áreas pobres, que no estoy seguro de que Lessard aborde por completo, es que las personas también cultivan para obtener alimentos. Cualquier conclusión "sobre la clase y el paisaje", decide, "será contradecida, tal vez en unos minutos".

Pero ella no lo deja ahí. El movimiento ambiental, señala, nació durante la era del disparo a la luna, cuando los terrestres vieron por primera vez el planeta tal como es, una pequeña y vulnerable canica azul que cuelga en el abismo del espacio, ignoró desastrosamente las implicaciones de esas imágenes al enfrentar a las personas con la naturaleza. y no buscar puntos en común con urbanistas, pacifistas y defensores de la justicia social.

"Hoy podemos ver claramente que, desde el punto de vista de la luna, la distinción entre ciudad y país de cualquier tipo, o incluso ciudad y 'desierto' no tenía sentido: que todo era nuestro 'medio ambiente'".

Este es un punto familiar pero oportuno. Nuestros intereses aislados han frustrado el progreso colectivo. La infraestructura en ruinas y los precios desbocados de la vivienda son, en última instancia, inseparables de la expansión y la contaminación. El cambio climático acelera la desertificación rural y contribuye a las inundaciones, causando estragos en miles de millones de vidas, provocando disturbios y alimentando la crisis de refugiados. Separamos estos temas bajo nuestro propio riesgo.

Lessard lamenta que los estudiantes estadounidenses, dedicados a carreras empresariales, no estén más interesados ​​en estas cosas, que eviten el activismo social en la actualidad, una queja brumosa que parece exactamente lo contrario de la verdad. Me pregunté a cuántos de ellos habría entrevistado para el libro.

Me encontré deseando las voces de más residentes locales cuando ella estaba de excursión a lo que le parecían las zonas fortuitas de la atopía y en las afueras de ciudades con problemas que para ella le parecían "el medio de la nada". Seguramente estos lugares no son ningún lugar para todas las personas que viven allí.

Mencioné esos sitios de la Guerra Civil antes porque Lessard escribe un buen capítulo sobre ellos. Citando al historiador Michael Lacey, rastrea las raíces de la atopía no planificada de Estados Unidos hasta Thomas Jefferson, John Quincy Adams y la esclavitud. Un gobierno federal que estableciera con éxito una política de planificación nacional debilitaría el caso de la soberanía estatal. Entonces, los estados esclavistas se opusieron consistentemente a la planificación centralizada. "El gusano eterno de la conciencia se estremece de terror por el destino de la peculiar institución", así lo expresó Adams.

Y como señala Lessard, la preservación del paisaje en los Estados Unidos surgió durante la década de 1890 como un movimiento para salvar los campos de batalla de la Guerra Civil, aunque, para no molestar a los simpatizantes confederados, durante años el Servicio de Parques evitó las discusiones sobre la esclavitud en sus conversaciones de guardabosques, placas en el lugar y otros materiales curatoriales.

Los cementerios empapados de sangre de la matanza industrializada se transformaron en preciados emblemas de la nobleza estadounidense y la inocencia pastoral a través de lo que fue en efecto una política de amnesia deliberada, una especie de segundo acto de represión. Como un manto de nieve fresca, esta nueva identidad blanqueó la vieja.

Afortunadamente, escritores como Lessard demuestran que la verdad aguarda ser excavada. “Sacar a relucir la verdad del paisaje es emocionante pero agotador”, escribe. “Lo hago, creo, por fidelidad al lugar y fe en el lugar.


Una meditación sobre nuestra relación con los paisajes que habitamos

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LA MANO AUSENTE
Reimaginando nuestro paisaje americano
Por Suzannah Lessard

No hace mucho, llamé al Servicio de Parques Nacionales en Richmond, Virginia, para pedir consejo sobre cómo visitar los sitios de la Guerra Civil con la familia. "¿Qué tipo de sitio desea visitar?" preguntó el alegre guardaparque.

Continué divagando acerca de haber vagado una vez por el campo de batalla en Fredericksburg, en el rubor de una soleada mañana de verano, sintiendo que sus hermosos campos, colinas y barrancos habían contado la historia de la carnicería que ocurrió allí de manera bastante conmovedora. "Ajá", respondió el guardabosques. Claramente, no había respondido a su pregunta.

"¿Estás buscando una cierta perspectiva histórica?" él dijo.

El centavo cayó. Richmond tiene campos de batalla donde prevaleció el Sur y campos de batalla donde prevaleció el Norte. ¿Buscábamos uno o el otro? Fingí no entender, dirigiendo la conversación hacia dónde ir para dar el mejor paseo por el campo, y sentí el alivio del guardabosques.

Aquí parece ser donde estamos ahora, atrincherados en diferentes fortalezas de memoria selectiva. Los sitios de la Guerra Civil se prestan especialmente bien a tales instintos tribales. Pero nuestra cambiante identidad nacional está inscrita en todas partes, desde un mar hasta un mar resplandeciente. Cada lugar tiene significados que se acumulan como sedimentos con el tiempo.

"¿No es el paisaje en sí mismo, ya sea deliberadamente conservado o simplemente duradero más allá de su tiempo, también, en última instancia, lo más precioso para nosotros, no como un recordatorio elegíaco del pasado, sino como un espejo de nosotros mismos, entonces y ahora, en toda nuestra complicada humanidad?" Suzannah Lessard pregunta en "La mano ausente".

Mitad memorias, mitad cri de coeur, la colección de ensayos interconectados exquisitamente escrita, brillante y reflexiva de Lessard disecciona, como un historiador del arte haría una imagen, un crítico literario un texto, un médico forense un cadáver, una franja diversa de América, desde Gettysburg y el King of Prussia Mall en Pennsylvania hasta Truth or Consequences, NM desde el asiento de un avión, a 30,000 pies sobre Alaska, hasta las escaleras y aceras de Brooklyn durante la década de 1990 desde Georgetown, en Washington, donde solía vivir el autor, a Youngstown, Ohio, donde "no importa cuánto lo intenté", dice Lessard, "no pude identificarme con esta desgracia, esta vulnerabilidad extrema de toda una sociedad urbana".

Lessard, escritora del personal de The New Yorker desde hace mucho tiempo, autora de "The Architect of Desire", una de las primeras editoras de The Washington Monthly y autodenominada como suburbophobe, dedica gran parte del libro a explorar lo que ella denomina la "atopía" de Estados Unidos, nuestra vasta expansión exurbana, aparentemente imprevista, incipiente, que para ella sigue siendo en gran parte inescrutable y trágica. Ella escribe sobre esos lugares desde lo que podríamos llamar un lugar literario exaltado. El modo es epistolar, poético, ocasionalmente honesto hasta el extremo (la observación de Youngstown, por ejemplo) y moral.

“Debido a que hasta ahora hemos fallado como administradores efectivos, pero somos tan dependientes como siempre, la naturaleza también representa nuestra falta de gobierno: nuestra incapacidad en este asunto muy básico de autoconservación para cuidarnos a nosotros mismos”, escribe. Al mismo tiempo, Lessard señala cómo "cuanto más saludable es la ecología de una región, más personas y empresas atrae", lo que "a su vez, ejerce una presión cada vez mayor sobre el medio ambiente, intensificando el desafío de protegerlo" y al mismo tiempo El tiempo exacerba los conflictos de clases, un problema al que admite haber contribuido como propietaria de una segunda casa en el valle de Hudson de Nueva York.

Estos conflictos de clases, indicativos de "la división nacional entre azul y rojo", pueden "hacer que la política local sea casi violenta", escribe. “El agricultor que espera ganar algo de dinero con su tierra desarrollándola, las familias de clase trabajadora que han visto cómo el empleo se redujo a casi nada, pero una empresa de fracking les ha ofrecido una suma significativa; esas personas ven a los conservacionistas del paisaje, como a los ambientalistas, como el enemigo."

“Veo que yo misma soy parte de eso”, reconoce, relatando una reunión con un alguacil adjunto y un recolector de basura de donde vive en el país, quienes cultivan en el lado porque - “bueno, es difícil decir por qué ," ella escribe. “Simplemente lo hacen”, sugiriéndole que se preocupan por lo menos tanto por el paisaje como lo hacen los conservacionistas y los propietarios de segundas residencias. La verdad en muchas áreas pobres, que no estoy seguro de que Lessard aborde por completo, es que las personas también cultivan para obtener alimentos. Cualquier conclusión "sobre la clase y el paisaje", decide, "será contradecida, tal vez en unos minutos".

Pero ella no lo deja ahí. El movimiento ambiental, señala, nació durante la era del disparo a la luna, cuando los terrestres vieron por primera vez el planeta tal como es, una pequeña y vulnerable canica azul que cuelga en el abismo del espacio, ignoró desastrosamente las implicaciones de esas imágenes al enfrentar a las personas con la naturaleza. y no buscar puntos en común con urbanistas, pacifistas y defensores de la justicia social.

"Hoy podemos ver claramente que, desde el punto de vista de la luna, la distinción entre ciudad y país de cualquier tipo, o incluso ciudad y 'desierto' no tenía sentido: que todo era nuestro 'medio ambiente'".

Este es un punto familiar pero oportuno. Nuestros intereses aislados han frustrado el progreso colectivo. La infraestructura en ruinas y los precios desbocados de la vivienda son, en última instancia, inseparables de la expansión y la contaminación. El cambio climático acelera la desertificación rural y contribuye a las inundaciones, causando estragos en miles de millones de vidas, provocando disturbios y alimentando la crisis de refugiados. Separamos estos temas bajo nuestro propio riesgo.

Lessard lamenta que los estudiantes estadounidenses, dedicados a carreras empresariales, no estén más interesados ​​en estas cosas, que eviten el activismo social en la actualidad, una queja brumosa que parece exactamente lo contrario de la verdad. Me pregunté a cuántos de ellos habría entrevistado para el libro.

Me encontré deseando las voces de más residentes locales cuando ella estaba de excursión a lo que le parecían las zonas fortuitas de la atopía y en las afueras de ciudades en problemas que a ella le parecían "el medio de la nada". Seguramente estos lugares no son ningún lugar para todas las personas que viven allí.

Mencioné esos sitios de la Guerra Civil antes porque Lessard escribe un buen capítulo sobre ellos. Citando al historiador Michael Lacey, rastrea las raíces de la atopía no planificada de Estados Unidos hasta Thomas Jefferson, John Quincy Adams y la esclavitud. Un gobierno federal que estableciera con éxito una política de planificación nacional debilitaría el caso de la soberanía estatal. Por tanto, los estados esclavistas se opusieron sistemáticamente a la planificación centralizada. "El gusano eterno de la conciencia se estremece de terror por el destino de la peculiar institución", así lo expresó Adams.

Y como señala Lessard, la preservación del paisaje en los Estados Unidos surgió durante la década de 1890 como un movimiento para salvar los campos de batalla de la Guerra Civil, aunque, para no molestar a los simpatizantes confederados, durante años el Servicio de Parques evitó las discusiones sobre la esclavitud en sus conversaciones de guardabosques, placas en el lugar y otros materiales curatoriales.

Los cementerios empapados de sangre de la matanza industrializada se transformaron en preciados emblemas de la nobleza estadounidense y la inocencia pastoral a través de lo que fue en efecto una política de amnesia deliberada, una especie de segundo acto de represión. Como un manto de nieve fresca, esta nueva identidad blanqueó la vieja.

Afortunadamente, escritores como Lessard demuestran que la verdad aguarda ser excavada. “Sacar a relucir la verdad del paisaje es emocionante pero agotador”, escribe. “Lo hago, creo, por fidelidad al lugar y fe en el lugar.


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Reimaginando nuestro paisaje americano
Por Suzannah Lessard

No hace mucho, llamé al Servicio de Parques Nacionales en Richmond, Virginia, para pedir consejo sobre cómo visitar los sitios de la Guerra Civil con la familia. "¿Qué tipo de sitio desea visitar?" preguntó el alegre guardaparque.

Continué divagando acerca de que una vez habíamos vagado por el campo de batalla de Fredericksburg, en el rubor de una soleada mañana de verano, sintiendo que sus hermosos campos, colinas y barrancos habían contado la historia de la carnicería que sucedió allí de manera bastante conmovedora. "Ajá", respondió el guardabosques. Claramente, no había respondido a su pregunta.

"¿Estás buscando una cierta perspectiva histórica?" él dijo.

El centavo cayó. Richmond tiene campos de batalla donde prevaleció el Sur y campos de batalla donde prevaleció el Norte. ¿Buscábamos uno o el otro? Fingí no entender, dirigiendo la conversación hacia dónde ir para dar el mejor paseo por el campo, y sentí el alivio del guardabosques.

Aquí parece ser donde estamos ahora, atrincherados en diferentes fortalezas de memoria selectiva. Los sitios de la Guerra Civil se prestan especialmente bien a tales instintos tribales. Pero nuestra cambiante identidad nacional está inscrita en todas partes, desde un mar hasta un mar resplandeciente. Cada lugar tiene significados que se acumulan como sedimentos con el tiempo.

"¿No es el paisaje en sí mismo, ya sea deliberadamente conservado o simplemente duradero más allá de su tiempo, también, en última instancia, lo más precioso para nosotros, no como un recordatorio elegíaco del pasado, sino como un espejo de nosotros mismos, entonces y ahora, en toda nuestra complicada humanidad?" Suzannah Lessard pregunta en "La mano ausente".

Mitad memorias, mitad cri de coeur, la colección de ensayos interconectados exquisitamente escrita, brillante y reflexiva de Lessard disecciona, como un historiador del arte haría una imagen, un crítico literario un texto, un médico forense un cadáver, una franja diversa de América, desde Gettysburg y el King of Prussia Mall en Pennsylvania a Truth or Consequences, NM desde el asiento de un avión, a 30,000 pies sobre Alaska, a las escaleras y aceras de Brooklyn durante la década de 1990 desde Georgetown, en Washington, donde solía vivir el autor, a Youngstown, Ohio, donde "no importa cuánto lo intenté", dice Lessard, "no pude identificarme con esta desgracia, esta vulnerabilidad extrema de toda una sociedad urbana".

Lessard, escritora del personal de The New Yorker desde hace mucho tiempo, autora de "The Architect of Desire", una de las primeras editoras de The Washington Monthly y autodenominada como suburbophobe, dedica gran parte del libro a explorar lo que ella denomina la "atopía" de Estados Unidos, nuestra vasta expansión exurbana, aparentemente imprevista, incipiente, que para ella sigue siendo en gran parte inescrutable y trágica. Ella escribe sobre esos lugares desde lo que podríamos llamar un lugar literario exaltado. El modo es epistolar, poético, ocasionalmente honesto hasta el extremo (la observación de Youngstown, por ejemplo) y moral.

“Debido a que hasta ahora hemos fallado como administradores efectivos, pero somos tan dependientes como siempre, la naturaleza también representa nuestra falta de gobierno: nuestra incapacidad en este asunto muy básico de autoconservación para cuidarnos a nosotros mismos”, escribe. Al mismo tiempo, Lessard señala cómo "cuanto más saludable es la ecología de una región, más personas y empresas atrae", lo que "a su vez, ejerce una presión cada vez mayor sobre el medio ambiente, intensificando el desafío de protegerlo" y al mismo tiempo El tiempo exacerba los conflictos de clases, un problema al que admite haber contribuido como propietaria de una segunda casa en el valle de Hudson de Nueva York.

Estos conflictos de clases, indicativos de "la división nacional entre azul y rojo", pueden "hacer que la política local sea casi violenta", escribe. “El agricultor que espera ganar algo de dinero con su tierra desarrollándola, las familias de clase trabajadora que han visto cómo el empleo se redujo a casi nada, pero una empresa de fracking les ha ofrecido una suma significativa; esas personas ven a los conservacionistas del paisaje, como a los ambientalistas, como el enemigo."

“Veo que yo misma soy parte de eso”, reconoce, relatando una reunión con un alguacil adjunto y un recolector de basura de donde vive en el país, quienes cultivan en el lado porque - “bueno, es difícil decir por qué ," ella escribe. “Simplemente lo hacen”, sugiriéndole que se preocupan por lo menos tanto por el paisaje como lo hacen los conservacionistas y los propietarios de segundas residencias. La verdad en muchas áreas pobres, que no estoy seguro de que Lessard aborde por completo, es que las personas también cultivan para obtener alimentos. Cualquier conclusión "sobre la clase y el paisaje", decide, "será contradecida, tal vez en unos minutos".

Pero ella no lo deja ahí. El movimiento ambiental, señala, nació durante la era del disparo a la luna, cuando los terrestres vieron por primera vez el planeta tal como es, una pequeña y vulnerable canica azul que cuelga en el abismo del espacio, ignoró desastrosamente las implicaciones de esas imágenes al enfrentar a las personas con la naturaleza. y no buscar puntos en común con urbanistas, pacifistas y defensores de la justicia social.

"Hoy podemos ver claramente que, desde el punto de vista de la luna, la distinción entre ciudad y país de cualquier tipo, o incluso ciudad y 'desierto' no tenía sentido: que todo era nuestro 'medio ambiente'".

Este es un punto familiar pero oportuno. Nuestros intereses aislados han frustrado el progreso colectivo. La infraestructura en ruinas y los precios desbocados de la vivienda son, en última instancia, inseparables de la expansión y la contaminación. El cambio climático acelera la desertificación rural y contribuye a las inundaciones, causando estragos en miles de millones de vidas, provocando disturbios y alimentando la crisis de refugiados. Separamos estos temas bajo nuestro propio riesgo.

Lessard lamenta que los estudiantes estadounidenses, dedicados a carreras empresariales, no estén más interesados ​​en estas cosas, que eviten el activismo social en la actualidad, una queja brumosa que parece exactamente lo contrario de la verdad. Me pregunté a cuántos de ellos habría entrevistado para el libro.

Me encontré deseando las voces de más residentes locales cuando ella estaba de excursión a lo que le parecían las zonas fortuitas de la atopía y en las afueras de ciudades en problemas que a ella le parecían "el medio de la nada". Seguramente estos lugares no son ningún lugar para todas las personas que viven allí.

Mencioné esos sitios de la Guerra Civil antes porque Lessard escribe un buen capítulo sobre ellos. Citando al historiador Michael Lacey, rastrea las raíces de la atopía no planificada de Estados Unidos hasta Thomas Jefferson, John Quincy Adams y la esclavitud. Un gobierno federal que estableciera con éxito una política de planificación nacional debilitaría el caso de la soberanía estatal. Por tanto, los estados esclavistas se opusieron sistemáticamente a la planificación centralizada. “El gusano eterno de la conciencia se estremece de terror por el destino de la peculiar institución”, así lo expresó Adams.

Y como señala Lessard, la preservación del paisaje en los Estados Unidos surgió durante la década de 1890 como un movimiento para salvar los campos de batalla de la Guerra Civil, aunque, para no molestar a los simpatizantes confederados, durante años el Servicio de Parques evitó las discusiones sobre la esclavitud en sus conversaciones de guardabosques, placas en el lugar y otros materiales curatoriales.

Los cementerios empapados de sangre de la matanza industrializada se transformaron en preciados emblemas de la nobleza estadounidense y la inocencia pastoral a través de lo que fue en efecto una política de amnesia deliberada, una especie de segundo acto de represión. Como un manto de nieve fresca, esta nueva identidad blanqueó la vieja.

Afortunadamente, escritores como Lessard demuestran que la verdad aguarda ser excavada. “Sacar a relucir la verdad del paisaje es emocionante pero agotador”, escribe. “Lo hago, creo, por fidelidad al lugar y fe en el lugar.


Una meditación sobre nuestra relación con los paisajes que habitamos

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LA MANO AUSENTE
Reimaginando nuestro paisaje americano
Por Suzannah Lessard

Not long ago, I called the National Park Service in Richmond, Va., wanting advice about visiting Civil War sites with the family. “What kind of site do you want to visit?” asked the cheerful park ranger.

I rambled on about our having once wandered the battlefield at Fredericksburg, in the flush of a sunny summer morning, feeling that its pretty fields, hills and gullies had told the story of the carnage that transpired there quite movingly. “Uh-huh,” the ranger replied. Clearly, I hadn’t answered his question.

“Are you looking for a certain historical perspective?” él dijo.

The penny dropped. Richmond has battlefields where the South prevailed and battlefields where the North did. Were we looking for one or the other? I pretended not to understand, turning the conversation toward where to go for the best walk in the countryside, and sensed the ranger’s relief.

This seems to be where we are now, barricaded in different fortresses of selective memory. Civil War sites lend themselves especially well to such tribal instincts. But our shifting national identity is inscribed everywhere from sea to shining sea. Every place carries meanings that accumulate like sediments over time.

“Is not landscape itself — whether purposely preserved or merely lasting beyond its time — also, ultimately, most precious to us not as an elegiac reminder of the past but as a mirror of ourselves, then and now, in all our complicated humanity?” Suzannah Lessard asks in “The Absent Hand.”

Half memoir, half cri de coeur, Lessard’s lambent, thoughtful, exquisitely written collection of interconnected essays dissects — as an art historian would a picture, a literary critic a text, a medical examiner a cadaver — a diverse swath of America, from Gettysburg and the King of Prussia Mall in Pennsylvania to Truth or Consequences, N.M. from the seat of an airplane, 30,000-odd feet above Alaska, to the stoops and sidewalks of Brooklyn during the 1990s from Georgetown, in Washington, where the author used to live, to Youngstown, Ohio, where “no matter how hard I tried,” Lessard says, “I could not identify with this misfortune, this extreme vulnerability of an entire urban society.”

A longtime staff writer for The New Yorker, author of “The Architect of Desire,” one of the first editors of The Washington Monthly and self-described suburbophobe, Lessard devotes much of the book to exploring what she terms America’s “atopia,” our vast, seemingly unplanned, inchoate, exurban sprawl, which remains to her largely inscrutable and tragic. She writes about such places from what you might call an exalted literary remove. The mode is epistolary, poetic, occasionally honest to a fault (the Youngstown remark, for example) and moral.

“Because we have so far failed as effective stewards, yet are as dependent as ever, nature also represents our ungovernedness: our inability in this very basic matter of self-preservation to take care of ourselves,” she writes. At the same time, Lessard notes how “the healthier the ecology of a region, the more people and businesses it attracts,” which “in turn, puts ever more pressure on the environment, escalating the challenge of protecting it” and at the same time exacerbating class conflicts, a problem to which she admits contributing as a second-home owner in New York’s Hudson Valley.

These class conflicts, indicative of “the national blue-red divide,” can “make local politics almost violent,” she writes. “The farmer who hopes to make some money off his land by developing it, working-class families who have seen employment shrink to nearly nothing but have been offered a meaningful sum by a fracking company — such people see landscape preservationists, like environmentalists, as the enemy.”

“I see that I myself am a part of that,” she acknowledges, recounting a meeting with a deputy sheriff and a garbage collector from where she lives in the country who both farm on the side because — “well, it’s hard to say why,” she writes. “They just do,” suggesting to her that they care at least as much about the landscape as the preservationists and second-home owners do. The truth in many poor areas, which I’m not sure Lessard fully addresses, is that people also farm for food. Any conclusion “about class and landscape,” she decides, will “be contradicted, maybe within minutes.”

But she doesn’t leave it there. The environmental movement, she notes, born during the era of the moonshot, when earthlings first saw the planet as it is — a tiny, vulnerable blue marble dangling in the abyss of space — disastrously ignored the implications of those images by pitting people against nature and failing to seek common ground with urbanists, pacifists and social justice advocates.

“We can see clearly today that, from the point of view of the moon, the distinction between city and country of any kind, or even city and ‘wilderness’ was meaningless: that it was all our ‘environment.’”

This is a familiar but timely point. Our siloed interests have thwarted collective progress. Crumbling infrastructure and runaway housing prices are ultimately inseparable from sprawl and pollution climate change accelerates rural desertification and contributes to flooding, wreaking havoc on billions of lives, causing unrest and fueling the refugee crisis. We separate such issues at our peril.

Lessard laments that American students, intent on business careers, are not more interested in these things, that they eschew social activism today, a fogyish plaint that seems the exact opposite of true. I wondered how many of them she had interviewed for the book.

I found myself wishing for the voices of more local residents when she was on her jaunts into what appeared to her to be the haphazard zones of atopia and on the outskirts of troubled cities that to her seemed “the middle of nowhere.” Surely these places aren’t nowhere to all the people who live there.

I brought up those Civil War sites earlier because Lessard writes a fine chapter about them. Citing the historian Michael Lacey, she traces the roots of America’s unplanned atopia back to Thomas Jefferson, John Quincy Adams and slavery. A federal government that successfully established a national planning policy would weaken the case for state sovereignty. So slave states consistently opposed centralized planning. “The undying worm of conscience twinges with terror for the fate of the peculiar institution” is how Adams put it.

And as Lessard points out, landscape preservation in the United States then emerged during the 1890s as a movement to save Civil War battlefields, although, so as not to upset Confederate sympathizers, for years the Park Service avoided discussions of slavery in its ranger talks, on-site plaques and other curatorial materials.

Blood-drenched graveyards of industrialized killing morphed into cherished emblems of American nobility and pastoral innocence through what was in effect a policy of willful amnesia, a kind of second act of repression. Like a blanket of fresh snow, this new identity whitewashed the old.

Fortunately, writers like Lessard demonstrate that the truth awaits excavation. “Dragging out the truth of landscape is exciting but exhausting,” she writes. “I do it, I think, out of faithfulness to place — and faith in place.


A Meditation on Our Relationship to the Landscapes We Inhabit

Cuando compra un libro revisado de forma independiente a través de nuestro sitio, ganamos una comisión de afiliado.

THE ABSENT HAND
Reimagining Our American Landscape
By Suzannah Lessard

Not long ago, I called the National Park Service in Richmond, Va., wanting advice about visiting Civil War sites with the family. “What kind of site do you want to visit?” asked the cheerful park ranger.

I rambled on about our having once wandered the battlefield at Fredericksburg, in the flush of a sunny summer morning, feeling that its pretty fields, hills and gullies had told the story of the carnage that transpired there quite movingly. “Uh-huh,” the ranger replied. Clearly, I hadn’t answered his question.

“Are you looking for a certain historical perspective?” él dijo.

The penny dropped. Richmond has battlefields where the South prevailed and battlefields where the North did. Were we looking for one or the other? I pretended not to understand, turning the conversation toward where to go for the best walk in the countryside, and sensed the ranger’s relief.

This seems to be where we are now, barricaded in different fortresses of selective memory. Civil War sites lend themselves especially well to such tribal instincts. But our shifting national identity is inscribed everywhere from sea to shining sea. Every place carries meanings that accumulate like sediments over time.

“Is not landscape itself — whether purposely preserved or merely lasting beyond its time — also, ultimately, most precious to us not as an elegiac reminder of the past but as a mirror of ourselves, then and now, in all our complicated humanity?” Suzannah Lessard asks in “The Absent Hand.”

Half memoir, half cri de coeur, Lessard’s lambent, thoughtful, exquisitely written collection of interconnected essays dissects — as an art historian would a picture, a literary critic a text, a medical examiner a cadaver — a diverse swath of America, from Gettysburg and the King of Prussia Mall in Pennsylvania to Truth or Consequences, N.M. from the seat of an airplane, 30,000-odd feet above Alaska, to the stoops and sidewalks of Brooklyn during the 1990s from Georgetown, in Washington, where the author used to live, to Youngstown, Ohio, where “no matter how hard I tried,” Lessard says, “I could not identify with this misfortune, this extreme vulnerability of an entire urban society.”

A longtime staff writer for The New Yorker, author of “The Architect of Desire,” one of the first editors of The Washington Monthly and self-described suburbophobe, Lessard devotes much of the book to exploring what she terms America’s “atopia,” our vast, seemingly unplanned, inchoate, exurban sprawl, which remains to her largely inscrutable and tragic. She writes about such places from what you might call an exalted literary remove. The mode is epistolary, poetic, occasionally honest to a fault (the Youngstown remark, for example) and moral.

“Because we have so far failed as effective stewards, yet are as dependent as ever, nature also represents our ungovernedness: our inability in this very basic matter of self-preservation to take care of ourselves,” she writes. At the same time, Lessard notes how “the healthier the ecology of a region, the more people and businesses it attracts,” which “in turn, puts ever more pressure on the environment, escalating the challenge of protecting it” and at the same time exacerbating class conflicts, a problem to which she admits contributing as a second-home owner in New York’s Hudson Valley.

These class conflicts, indicative of “the national blue-red divide,” can “make local politics almost violent,” she writes. “The farmer who hopes to make some money off his land by developing it, working-class families who have seen employment shrink to nearly nothing but have been offered a meaningful sum by a fracking company — such people see landscape preservationists, like environmentalists, as the enemy.”

“I see that I myself am a part of that,” she acknowledges, recounting a meeting with a deputy sheriff and a garbage collector from where she lives in the country who both farm on the side because — “well, it’s hard to say why,” she writes. “They just do,” suggesting to her that they care at least as much about the landscape as the preservationists and second-home owners do. The truth in many poor areas, which I’m not sure Lessard fully addresses, is that people also farm for food. Any conclusion “about class and landscape,” she decides, will “be contradicted, maybe within minutes.”

But she doesn’t leave it there. The environmental movement, she notes, born during the era of the moonshot, when earthlings first saw the planet as it is — a tiny, vulnerable blue marble dangling in the abyss of space — disastrously ignored the implications of those images by pitting people against nature and failing to seek common ground with urbanists, pacifists and social justice advocates.

“We can see clearly today that, from the point of view of the moon, the distinction between city and country of any kind, or even city and ‘wilderness’ was meaningless: that it was all our ‘environment.’”

This is a familiar but timely point. Our siloed interests have thwarted collective progress. Crumbling infrastructure and runaway housing prices are ultimately inseparable from sprawl and pollution climate change accelerates rural desertification and contributes to flooding, wreaking havoc on billions of lives, causing unrest and fueling the refugee crisis. We separate such issues at our peril.

Lessard laments that American students, intent on business careers, are not more interested in these things, that they eschew social activism today, a fogyish plaint that seems the exact opposite of true. I wondered how many of them she had interviewed for the book.

I found myself wishing for the voices of more local residents when she was on her jaunts into what appeared to her to be the haphazard zones of atopia and on the outskirts of troubled cities that to her seemed “the middle of nowhere.” Surely these places aren’t nowhere to all the people who live there.

I brought up those Civil War sites earlier because Lessard writes a fine chapter about them. Citing the historian Michael Lacey, she traces the roots of America’s unplanned atopia back to Thomas Jefferson, John Quincy Adams and slavery. A federal government that successfully established a national planning policy would weaken the case for state sovereignty. So slave states consistently opposed centralized planning. “The undying worm of conscience twinges with terror for the fate of the peculiar institution” is how Adams put it.

And as Lessard points out, landscape preservation in the United States then emerged during the 1890s as a movement to save Civil War battlefields, although, so as not to upset Confederate sympathizers, for years the Park Service avoided discussions of slavery in its ranger talks, on-site plaques and other curatorial materials.

Blood-drenched graveyards of industrialized killing morphed into cherished emblems of American nobility and pastoral innocence through what was in effect a policy of willful amnesia, a kind of second act of repression. Like a blanket of fresh snow, this new identity whitewashed the old.

Fortunately, writers like Lessard demonstrate that the truth awaits excavation. “Dragging out the truth of landscape is exciting but exhausting,” she writes. “I do it, I think, out of faithfulness to place — and faith in place.


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Reimagining Our American Landscape
By Suzannah Lessard

Not long ago, I called the National Park Service in Richmond, Va., wanting advice about visiting Civil War sites with the family. “What kind of site do you want to visit?” asked the cheerful park ranger.

I rambled on about our having once wandered the battlefield at Fredericksburg, in the flush of a sunny summer morning, feeling that its pretty fields, hills and gullies had told the story of the carnage that transpired there quite movingly. “Uh-huh,” the ranger replied. Clearly, I hadn’t answered his question.

“Are you looking for a certain historical perspective?” él dijo.

The penny dropped. Richmond has battlefields where the South prevailed and battlefields where the North did. Were we looking for one or the other? I pretended not to understand, turning the conversation toward where to go for the best walk in the countryside, and sensed the ranger’s relief.

This seems to be where we are now, barricaded in different fortresses of selective memory. Civil War sites lend themselves especially well to such tribal instincts. But our shifting national identity is inscribed everywhere from sea to shining sea. Every place carries meanings that accumulate like sediments over time.

“Is not landscape itself — whether purposely preserved or merely lasting beyond its time — also, ultimately, most precious to us not as an elegiac reminder of the past but as a mirror of ourselves, then and now, in all our complicated humanity?” Suzannah Lessard asks in “The Absent Hand.”

Half memoir, half cri de coeur, Lessard’s lambent, thoughtful, exquisitely written collection of interconnected essays dissects — as an art historian would a picture, a literary critic a text, a medical examiner a cadaver — a diverse swath of America, from Gettysburg and the King of Prussia Mall in Pennsylvania to Truth or Consequences, N.M. from the seat of an airplane, 30,000-odd feet above Alaska, to the stoops and sidewalks of Brooklyn during the 1990s from Georgetown, in Washington, where the author used to live, to Youngstown, Ohio, where “no matter how hard I tried,” Lessard says, “I could not identify with this misfortune, this extreme vulnerability of an entire urban society.”

A longtime staff writer for The New Yorker, author of “The Architect of Desire,” one of the first editors of The Washington Monthly and self-described suburbophobe, Lessard devotes much of the book to exploring what she terms America’s “atopia,” our vast, seemingly unplanned, inchoate, exurban sprawl, which remains to her largely inscrutable and tragic. She writes about such places from what you might call an exalted literary remove. The mode is epistolary, poetic, occasionally honest to a fault (the Youngstown remark, for example) and moral.

“Because we have so far failed as effective stewards, yet are as dependent as ever, nature also represents our ungovernedness: our inability in this very basic matter of self-preservation to take care of ourselves,” she writes. At the same time, Lessard notes how “the healthier the ecology of a region, the more people and businesses it attracts,” which “in turn, puts ever more pressure on the environment, escalating the challenge of protecting it” and at the same time exacerbating class conflicts, a problem to which she admits contributing as a second-home owner in New York’s Hudson Valley.

These class conflicts, indicative of “the national blue-red divide,” can “make local politics almost violent,” she writes. “The farmer who hopes to make some money off his land by developing it, working-class families who have seen employment shrink to nearly nothing but have been offered a meaningful sum by a fracking company — such people see landscape preservationists, like environmentalists, as the enemy.”

“I see that I myself am a part of that,” she acknowledges, recounting a meeting with a deputy sheriff and a garbage collector from where she lives in the country who both farm on the side because — “well, it’s hard to say why,” she writes. “They just do,” suggesting to her that they care at least as much about the landscape as the preservationists and second-home owners do. The truth in many poor areas, which I’m not sure Lessard fully addresses, is that people also farm for food. Any conclusion “about class and landscape,” she decides, will “be contradicted, maybe within minutes.”

But she doesn’t leave it there. The environmental movement, she notes, born during the era of the moonshot, when earthlings first saw the planet as it is — a tiny, vulnerable blue marble dangling in the abyss of space — disastrously ignored the implications of those images by pitting people against nature and failing to seek common ground with urbanists, pacifists and social justice advocates.

“We can see clearly today that, from the point of view of the moon, the distinction between city and country of any kind, or even city and ‘wilderness’ was meaningless: that it was all our ‘environment.’”

This is a familiar but timely point. Our siloed interests have thwarted collective progress. Crumbling infrastructure and runaway housing prices are ultimately inseparable from sprawl and pollution climate change accelerates rural desertification and contributes to flooding, wreaking havoc on billions of lives, causing unrest and fueling the refugee crisis. We separate such issues at our peril.

Lessard laments that American students, intent on business careers, are not more interested in these things, that they eschew social activism today, a fogyish plaint that seems the exact opposite of true. I wondered how many of them she had interviewed for the book.

I found myself wishing for the voices of more local residents when she was on her jaunts into what appeared to her to be the haphazard zones of atopia and on the outskirts of troubled cities that to her seemed “the middle of nowhere.” Surely these places aren’t nowhere to all the people who live there.

I brought up those Civil War sites earlier because Lessard writes a fine chapter about them. Citing the historian Michael Lacey, she traces the roots of America’s unplanned atopia back to Thomas Jefferson, John Quincy Adams and slavery. A federal government that successfully established a national planning policy would weaken the case for state sovereignty. So slave states consistently opposed centralized planning. “The undying worm of conscience twinges with terror for the fate of the peculiar institution” is how Adams put it.

And as Lessard points out, landscape preservation in the United States then emerged during the 1890s as a movement to save Civil War battlefields, although, so as not to upset Confederate sympathizers, for years the Park Service avoided discussions of slavery in its ranger talks, on-site plaques and other curatorial materials.

Blood-drenched graveyards of industrialized killing morphed into cherished emblems of American nobility and pastoral innocence through what was in effect a policy of willful amnesia, a kind of second act of repression. Like a blanket of fresh snow, this new identity whitewashed the old.

Fortunately, writers like Lessard demonstrate that the truth awaits excavation. “Dragging out the truth of landscape is exciting but exhausting,” she writes. “I do it, I think, out of faithfulness to place — and faith in place.


A Meditation on Our Relationship to the Landscapes We Inhabit

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THE ABSENT HAND
Reimagining Our American Landscape
By Suzannah Lessard

Not long ago, I called the National Park Service in Richmond, Va., wanting advice about visiting Civil War sites with the family. “What kind of site do you want to visit?” asked the cheerful park ranger.

I rambled on about our having once wandered the battlefield at Fredericksburg, in the flush of a sunny summer morning, feeling that its pretty fields, hills and gullies had told the story of the carnage that transpired there quite movingly. “Uh-huh,” the ranger replied. Clearly, I hadn’t answered his question.

“Are you looking for a certain historical perspective?” él dijo.

The penny dropped. Richmond has battlefields where the South prevailed and battlefields where the North did. Were we looking for one or the other? I pretended not to understand, turning the conversation toward where to go for the best walk in the countryside, and sensed the ranger’s relief.

This seems to be where we are now, barricaded in different fortresses of selective memory. Civil War sites lend themselves especially well to such tribal instincts. But our shifting national identity is inscribed everywhere from sea to shining sea. Every place carries meanings that accumulate like sediments over time.

“Is not landscape itself — whether purposely preserved or merely lasting beyond its time — also, ultimately, most precious to us not as an elegiac reminder of the past but as a mirror of ourselves, then and now, in all our complicated humanity?” Suzannah Lessard asks in “The Absent Hand.”

Half memoir, half cri de coeur, Lessard’s lambent, thoughtful, exquisitely written collection of interconnected essays dissects — as an art historian would a picture, a literary critic a text, a medical examiner a cadaver — a diverse swath of America, from Gettysburg and the King of Prussia Mall in Pennsylvania to Truth or Consequences, N.M. from the seat of an airplane, 30,000-odd feet above Alaska, to the stoops and sidewalks of Brooklyn during the 1990s from Georgetown, in Washington, where the author used to live, to Youngstown, Ohio, where “no matter how hard I tried,” Lessard says, “I could not identify with this misfortune, this extreme vulnerability of an entire urban society.”

A longtime staff writer for The New Yorker, author of “The Architect of Desire,” one of the first editors of The Washington Monthly and self-described suburbophobe, Lessard devotes much of the book to exploring what she terms America’s “atopia,” our vast, seemingly unplanned, inchoate, exurban sprawl, which remains to her largely inscrutable and tragic. She writes about such places from what you might call an exalted literary remove. The mode is epistolary, poetic, occasionally honest to a fault (the Youngstown remark, for example) and moral.

“Because we have so far failed as effective stewards, yet are as dependent as ever, nature also represents our ungovernedness: our inability in this very basic matter of self-preservation to take care of ourselves,” she writes. At the same time, Lessard notes how “the healthier the ecology of a region, the more people and businesses it attracts,” which “in turn, puts ever more pressure on the environment, escalating the challenge of protecting it” and at the same time exacerbating class conflicts, a problem to which she admits contributing as a second-home owner in New York’s Hudson Valley.

These class conflicts, indicative of “the national blue-red divide,” can “make local politics almost violent,” she writes. “The farmer who hopes to make some money off his land by developing it, working-class families who have seen employment shrink to nearly nothing but have been offered a meaningful sum by a fracking company — such people see landscape preservationists, like environmentalists, as the enemy.”

“I see that I myself am a part of that,” she acknowledges, recounting a meeting with a deputy sheriff and a garbage collector from where she lives in the country who both farm on the side because — “well, it’s hard to say why,” she writes. “They just do,” suggesting to her that they care at least as much about the landscape as the preservationists and second-home owners do. The truth in many poor areas, which I’m not sure Lessard fully addresses, is that people also farm for food. Any conclusion “about class and landscape,” she decides, will “be contradicted, maybe within minutes.”

But she doesn’t leave it there. The environmental movement, she notes, born during the era of the moonshot, when earthlings first saw the planet as it is — a tiny, vulnerable blue marble dangling in the abyss of space — disastrously ignored the implications of those images by pitting people against nature and failing to seek common ground with urbanists, pacifists and social justice advocates.

“We can see clearly today that, from the point of view of the moon, the distinction between city and country of any kind, or even city and ‘wilderness’ was meaningless: that it was all our ‘environment.’”

This is a familiar but timely point. Our siloed interests have thwarted collective progress. Crumbling infrastructure and runaway housing prices are ultimately inseparable from sprawl and pollution climate change accelerates rural desertification and contributes to flooding, wreaking havoc on billions of lives, causing unrest and fueling the refugee crisis. We separate such issues at our peril.

Lessard laments that American students, intent on business careers, are not more interested in these things, that they eschew social activism today, a fogyish plaint that seems the exact opposite of true. I wondered how many of them she had interviewed for the book.

I found myself wishing for the voices of more local residents when she was on her jaunts into what appeared to her to be the haphazard zones of atopia and on the outskirts of troubled cities that to her seemed “the middle of nowhere.” Surely these places aren’t nowhere to all the people who live there.

I brought up those Civil War sites earlier because Lessard writes a fine chapter about them. Citing the historian Michael Lacey, she traces the roots of America’s unplanned atopia back to Thomas Jefferson, John Quincy Adams and slavery. A federal government that successfully established a national planning policy would weaken the case for state sovereignty. So slave states consistently opposed centralized planning. “The undying worm of conscience twinges with terror for the fate of the peculiar institution” is how Adams put it.

And as Lessard points out, landscape preservation in the United States then emerged during the 1890s as a movement to save Civil War battlefields, although, so as not to upset Confederate sympathizers, for years the Park Service avoided discussions of slavery in its ranger talks, on-site plaques and other curatorial materials.

Blood-drenched graveyards of industrialized killing morphed into cherished emblems of American nobility and pastoral innocence through what was in effect a policy of willful amnesia, a kind of second act of repression. Like a blanket of fresh snow, this new identity whitewashed the old.

Fortunately, writers like Lessard demonstrate that the truth awaits excavation. “Dragging out the truth of landscape is exciting but exhausting,” she writes. “I do it, I think, out of faithfulness to place — and faith in place.


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Reimagining Our American Landscape
By Suzannah Lessard

Not long ago, I called the National Park Service in Richmond, Va., wanting advice about visiting Civil War sites with the family. “What kind of site do you want to visit?” asked the cheerful park ranger.

I rambled on about our having once wandered the battlefield at Fredericksburg, in the flush of a sunny summer morning, feeling that its pretty fields, hills and gullies had told the story of the carnage that transpired there quite movingly. “Uh-huh,” the ranger replied. Clearly, I hadn’t answered his question.

“Are you looking for a certain historical perspective?” él dijo.

The penny dropped. Richmond has battlefields where the South prevailed and battlefields where the North did. Were we looking for one or the other? I pretended not to understand, turning the conversation toward where to go for the best walk in the countryside, and sensed the ranger’s relief.

This seems to be where we are now, barricaded in different fortresses of selective memory. Civil War sites lend themselves especially well to such tribal instincts. But our shifting national identity is inscribed everywhere from sea to shining sea. Every place carries meanings that accumulate like sediments over time.

“Is not landscape itself — whether purposely preserved or merely lasting beyond its time — also, ultimately, most precious to us not as an elegiac reminder of the past but as a mirror of ourselves, then and now, in all our complicated humanity?” Suzannah Lessard asks in “The Absent Hand.”

Half memoir, half cri de coeur, Lessard’s lambent, thoughtful, exquisitely written collection of interconnected essays dissects — as an art historian would a picture, a literary critic a text, a medical examiner a cadaver — a diverse swath of America, from Gettysburg and the King of Prussia Mall in Pennsylvania to Truth or Consequences, N.M. from the seat of an airplane, 30,000-odd feet above Alaska, to the stoops and sidewalks of Brooklyn during the 1990s from Georgetown, in Washington, where the author used to live, to Youngstown, Ohio, where “no matter how hard I tried,” Lessard says, “I could not identify with this misfortune, this extreme vulnerability of an entire urban society.”

A longtime staff writer for The New Yorker, author of “The Architect of Desire,” one of the first editors of The Washington Monthly and self-described suburbophobe, Lessard devotes much of the book to exploring what she terms America’s “atopia,” our vast, seemingly unplanned, inchoate, exurban sprawl, which remains to her largely inscrutable and tragic. She writes about such places from what you might call an exalted literary remove. The mode is epistolary, poetic, occasionally honest to a fault (the Youngstown remark, for example) and moral.

“Because we have so far failed as effective stewards, yet are as dependent as ever, nature also represents our ungovernedness: our inability in this very basic matter of self-preservation to take care of ourselves,” she writes. At the same time, Lessard notes how “the healthier the ecology of a region, the more people and businesses it attracts,” which “in turn, puts ever more pressure on the environment, escalating the challenge of protecting it” and at the same time exacerbating class conflicts, a problem to which she admits contributing as a second-home owner in New York’s Hudson Valley.

These class conflicts, indicative of “the national blue-red divide,” can “make local politics almost violent,” she writes. “The farmer who hopes to make some money off his land by developing it, working-class families who have seen employment shrink to nearly nothing but have been offered a meaningful sum by a fracking company — such people see landscape preservationists, like environmentalists, as the enemy.”

“I see that I myself am a part of that,” she acknowledges, recounting a meeting with a deputy sheriff and a garbage collector from where she lives in the country who both farm on the side because — “well, it’s hard to say why,” she writes. “They just do,” suggesting to her that they care at least as much about the landscape as the preservationists and second-home owners do. The truth in many poor areas, which I’m not sure Lessard fully addresses, is that people also farm for food. Any conclusion “about class and landscape,” she decides, will “be contradicted, maybe within minutes.”

But she doesn’t leave it there. The environmental movement, she notes, born during the era of the moonshot, when earthlings first saw the planet as it is — a tiny, vulnerable blue marble dangling in the abyss of space — disastrously ignored the implications of those images by pitting people against nature and failing to seek common ground with urbanists, pacifists and social justice advocates.

“We can see clearly today that, from the point of view of the moon, the distinction between city and country of any kind, or even city and ‘wilderness’ was meaningless: that it was all our ‘environment.’”

This is a familiar but timely point. Our siloed interests have thwarted collective progress. Crumbling infrastructure and runaway housing prices are ultimately inseparable from sprawl and pollution climate change accelerates rural desertification and contributes to flooding, wreaking havoc on billions of lives, causing unrest and fueling the refugee crisis. We separate such issues at our peril.

Lessard laments that American students, intent on business careers, are not more interested in these things, that they eschew social activism today, a fogyish plaint that seems the exact opposite of true. I wondered how many of them she had interviewed for the book.

I found myself wishing for the voices of more local residents when she was on her jaunts into what appeared to her to be the haphazard zones of atopia and on the outskirts of troubled cities that to her seemed “the middle of nowhere.” Surely these places aren’t nowhere to all the people who live there.

I brought up those Civil War sites earlier because Lessard writes a fine chapter about them. Citing the historian Michael Lacey, she traces the roots of America’s unplanned atopia back to Thomas Jefferson, John Quincy Adams and slavery. A federal government that successfully established a national planning policy would weaken the case for state sovereignty. So slave states consistently opposed centralized planning. “The undying worm of conscience twinges with terror for the fate of the peculiar institution” is how Adams put it.

And as Lessard points out, landscape preservation in the United States then emerged during the 1890s as a movement to save Civil War battlefields, although, so as not to upset Confederate sympathizers, for years the Park Service avoided discussions of slavery in its ranger talks, on-site plaques and other curatorial materials.

Blood-drenched graveyards of industrialized killing morphed into cherished emblems of American nobility and pastoral innocence through what was in effect a policy of willful amnesia, a kind of second act of repression. Like a blanket of fresh snow, this new identity whitewashed the old.

Fortunately, writers like Lessard demonstrate that the truth awaits excavation. “Dragging out the truth of landscape is exciting but exhausting,” she writes. “I do it, I think, out of faithfulness to place — and faith in place.


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Reimagining Our American Landscape
By Suzannah Lessard

Not long ago, I called the National Park Service in Richmond, Va., wanting advice about visiting Civil War sites with the family. “What kind of site do you want to visit?” asked the cheerful park ranger.

I rambled on about our having once wandered the battlefield at Fredericksburg, in the flush of a sunny summer morning, feeling that its pretty fields, hills and gullies had told the story of the carnage that transpired there quite movingly. “Uh-huh,” the ranger replied. Clearly, I hadn’t answered his question.

“Are you looking for a certain historical perspective?” él dijo.

The penny dropped. Richmond has battlefields where the South prevailed and battlefields where the North did. Were we looking for one or the other? I pretended not to understand, turning the conversation toward where to go for the best walk in the countryside, and sensed the ranger’s relief.

This seems to be where we are now, barricaded in different fortresses of selective memory. Civil War sites lend themselves especially well to such tribal instincts. But our shifting national identity is inscribed everywhere from sea to shining sea. Every place carries meanings that accumulate like sediments over time.

“Is not landscape itself — whether purposely preserved or merely lasting beyond its time — also, ultimately, most precious to us not as an elegiac reminder of the past but as a mirror of ourselves, then and now, in all our complicated humanity?” Suzannah Lessard asks in “The Absent Hand.”

Half memoir, half cri de coeur, Lessard’s lambent, thoughtful, exquisitely written collection of interconnected essays dissects — as an art historian would a picture, a literary critic a text, a medical examiner a cadaver — a diverse swath of America, from Gettysburg and the King of Prussia Mall in Pennsylvania to Truth or Consequences, N.M. from the seat of an airplane, 30,000-odd feet above Alaska, to the stoops and sidewalks of Brooklyn during the 1990s from Georgetown, in Washington, where the author used to live, to Youngstown, Ohio, where “no matter how hard I tried,” Lessard says, “I could not identify with this misfortune, this extreme vulnerability of an entire urban society.”

A longtime staff writer for The New Yorker, author of “The Architect of Desire,” one of the first editors of The Washington Monthly and self-described suburbophobe, Lessard devotes much of the book to exploring what she terms America’s “atopia,” our vast, seemingly unplanned, inchoate, exurban sprawl, which remains to her largely inscrutable and tragic. She writes about such places from what you might call an exalted literary remove. The mode is epistolary, poetic, occasionally honest to a fault (the Youngstown remark, for example) and moral.

“Because we have so far failed as effective stewards, yet are as dependent as ever, nature also represents our ungovernedness: our inability in this very basic matter of self-preservation to take care of ourselves,” she writes. Al mismo tiempo, Lessard señala cómo "cuanto más saludable es la ecología de una región, más personas y empresas atrae", lo que "a su vez, ejerce una presión cada vez mayor sobre el medio ambiente, intensificando el desafío de protegerlo" y al mismo tiempo El tiempo exacerba los conflictos de clases, un problema al que admite haber contribuido como propietaria de una segunda casa en el valle de Hudson de Nueva York.

Estos conflictos de clases, indicativos de "la división nacional entre azul y rojo", pueden "hacer que la política local sea casi violenta", escribe. “El agricultor que espera ganar algo de dinero con su tierra desarrollándola, las familias de clase trabajadora que han visto cómo el empleo se redujo a casi nada, pero una empresa de fracking les ha ofrecido una suma significativa; esas personas ven a los conservacionistas del paisaje, como a los ambientalistas, como el enemigo."

“Veo que yo misma soy parte de eso”, reconoce, relatando una reunión con un alguacil adjunto y un recolector de basura de donde vive en el país, quienes cultivan en el lado porque - “bueno, es difícil decir por qué ," ella escribe. “Simplemente lo hacen”, sugiriéndole que se preocupan por lo menos tanto por el paisaje como lo hacen los conservacionistas y los propietarios de segundas residencias. La verdad en muchas áreas pobres, que no estoy seguro de que Lessard aborde por completo, es que las personas también cultivan para obtener alimentos. Cualquier conclusión "sobre la clase y el paisaje", decide, "será contradecida, tal vez en unos minutos".

Pero ella no lo deja ahí. El movimiento ambiental, señala, nació durante la era del disparo a la luna, cuando los terrestres vieron por primera vez el planeta tal como es, una pequeña y vulnerable canica azul que cuelga en el abismo del espacio, ignoró desastrosamente las implicaciones de esas imágenes al enfrentar a las personas con la naturaleza. y no buscar puntos en común con urbanistas, pacifistas y defensores de la justicia social.

"Hoy podemos ver claramente que, desde el punto de vista de la luna, la distinción entre ciudad y país de cualquier tipo, o incluso ciudad y 'desierto' no tenía sentido: que todo era nuestro 'medio ambiente'".

Este es un punto familiar pero oportuno. Nuestros intereses aislados han frustrado el progreso colectivo. La infraestructura en ruinas y los precios desbocados de la vivienda son, en última instancia, inseparables de la expansión y la contaminación. El cambio climático acelera la desertificación rural y contribuye a las inundaciones, causando estragos en miles de millones de vidas, provocando disturbios y alimentando la crisis de refugiados. Separamos estos temas bajo nuestro propio riesgo.

Lessard lamenta que los estudiantes estadounidenses, dedicados a carreras empresariales, no estén más interesados ​​en estas cosas, que eviten el activismo social en la actualidad, una queja brumosa que parece exactamente lo contrario de la verdad. Me pregunté a cuántos de ellos habría entrevistado para el libro.

Me encontré deseando las voces de más residentes locales cuando ella estaba de excursión a lo que le parecían las zonas fortuitas de la atopía y en las afueras de ciudades en problemas que a ella le parecían "el medio de la nada". Seguramente estos lugares no son ningún lugar para todas las personas que viven allí.

Mencioné esos sitios de la Guerra Civil antes porque Lessard escribe un buen capítulo sobre ellos. Citando al historiador Michael Lacey, rastrea las raíces de la atopía no planificada de Estados Unidos hasta Thomas Jefferson, John Quincy Adams y la esclavitud. Un gobierno federal que estableciera con éxito una política de planificación nacional debilitaría el caso de la soberanía estatal. Por tanto, los estados esclavistas se opusieron sistemáticamente a la planificación centralizada. “El gusano eterno de la conciencia se estremece de terror por el destino de la peculiar institución”, así lo expresó Adams.

Y como señala Lessard, la preservación del paisaje en los Estados Unidos surgió durante la década de 1890 como un movimiento para salvar los campos de batalla de la Guerra Civil, aunque, para no molestar a los simpatizantes confederados, durante años el Servicio de Parques evitó las discusiones sobre la esclavitud en sus conversaciones de guardabosques, placas en el lugar y otros materiales curatoriales.

Los cementerios empapados de sangre de la matanza industrializada se transformaron en preciados emblemas de la nobleza estadounidense y la inocencia pastoral a través de lo que fue en efecto una política de amnesia deliberada, una especie de segundo acto de represión. Como un manto de nieve fresca, esta nueva identidad blanqueó la vieja.

Afortunadamente, escritores como Lessard demuestran que la verdad aguarda ser excavada. “Sacar a relucir la verdad del paisaje es emocionante pero agotador”, escribe. “Lo hago, creo, por fidelidad al lugar y fe en el lugar.


Ver el vídeo: El campo y la ciudad Rural y Urbano. Profe Ángel (Julio 2022).


Comentarios:

  1. Gordan

    Información valiosa

  2. Giollabuidhe

    ya tengo, y ya he visto esperado mucho tiempo

  3. Wise

    tu forma de pensar simplemente excelente

  4. Tobie

    Bravo, son simplemente una excelente frase :)

  5. Abdul-Muhaimin

    ¡Aceptar!



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